Am Lob genährt
die Kunst der Feuer
sind Zeichen stets verehrt
und der Weise formt sein
Schicksal selbst und
nur ein Ungeheuer
wacht am Tor –
Asura verzehrt das Licht
am Weg zuvor die Jahre
sowieso ein Rätsel
der Luft
bricht aus dem Magen Tinte
das Schwarze vom Organ hervor
ruft man ihr zu
daß bis zum Tag
sie ganz entschwinden muß
die Furcht