Die Dürre

Die Dürre am Stoß
ist Majestät und
die Sonne
am Wespenrot
sagt daß die Früchte am Wind
schon früh verloren waren
daher  sprich mit mir
ein Insektengebet
denn wenig bleibt und
mancher lebt
jetzt von Zellulose allein
 
und jener am Rand
verlor seine Flügel sogar
am sanftesten Nass 
und zum Morgen
wenn  ich aus dem Licht
ins Dunkle gehe
denke
wenn ich einst sterbe
wer weiß das Wie und Wann
soll selbst mein Schatten
bald zerfallen sein